Algún ángel se pasea por el tercer mundo,
Tierra de escombros,
Sólo despojos.
La belleza de sus alas
Apenas suprime el gris de la tierra
árida.
El tercer mundo es la victoria
de la demorada lealtad de las monedas.
No hay primer mundo, ni segundo
El alma es de tercera
La vestidura de primera.
El ángel se pasea con su mirada severa
Y la noche profunda con su aletargado
canto cósmico
Llora.
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