La Esfinge

La extensa red de caminos de los sueños

te trae el enigma,

Se invierten los sentidos como un frágil reloj de arena

y no es el hombre la criatura
que camina en cuatro, dos y tres patas:

Sino que es el reloj el que erguido se levanta;

y es el ser humano el que se arrastra.

La esfinge cerró los ojos a los ciegos

para darle espacio a la visión.

Luego se arrojó al océano para recuperar
el acertijo del reloj.

Bebemos de un enigma,

de los escritos intraducibles que brotan del manantial,

creemos conocer la profundidad de los astros

en los ojos ausentes del mar.

Y no es el hombre el que trepa 
sobre el anochecer de la vida

con sus cuatro, tres y dos patas,

sino que es el tiempo el que erguido en sus dos pies
camina, cae y apurando el paso nos deja atrás.

De la esfinge brotaron dos lágrimas fantasmas

y fueron a caer en el mediodía de nuestra infancia;

El vacío abre y cierra las puertas de la mañana.

La esfinge es la estatua del día vestida de noche lejana

En el borde de su soledad...

En el borde de su soledad
el mar del norte se espeja en la superficie de otras aguas
¿En relación a tu rostro más oscuras o más claras?

Tus manos frías de viaje por otros mares
tocando otros abismos, y otras sales,
buscándome se alargan.

Pasado y porvenir

Pasado
pisado
cansado
recordado
and_helado
(en la memoria congelado)

Porvenir
devenir
partir
revenir
sobre_vivir
(en la mitad del destino abrir)

Pasado y porvenir
fabulosas estrellas muertas
que en mi ombligo vi morir
¡Fantastas entre fantasmas!
Entre su intersticio elasticado
mi alma ha de partir.

Caer hacia adentro es olvidar

Cuánto nos han robado
apagando con ello
la frágil lámpara de nuestros sueños;
tanto nos robaron que las noches del hemisferios sur
nos parecieron tan blancas y frías como las noches en Moscú.
Sin embargo, no logro explicarme de donde proviene esta luz extraña,
metáfora indestructible de lo que nos quitaron a espaldas del mar,
¿la ves?
Despójate de este invierno bruma
aférrate al brote ligero, temprano.
Blanca como la nieve voy cayendo hacia adentro,
(caer hacia adentro es olvidar).
Es preciso olvidar con cierta elegancia.

¿Podrías?

¿Podrías abrir la puerta blanca y fría de tus sueños?

¿Podrías hacerlo antes que ella se cierre y esconda su visión del cielo en el umbral?

¿Podrías despojar de tu geometría el rectángulo que ocultó la muerte del mar?

Las cuatro paredes del planeta te encierran 
y te preguntan: ¿podrás, podrás?

Se inclina la noche ante los deseos ahogados en tus piernas
y tu corazón aclara la voz para responderle al mar,
a la sombra de su inmensidad.

Bella es las mano que señala una estrella distante
y con su gesto la aleja más.

¿Podrías cruzar la frontera líquida del espejo y abrir hacia dentro

la ventana de mi corazón?

Le vi remar

En un sueño lo vi remar
por aguas oscuras, circulares
que a si mismo lo hacían retornar.
Lo vi luchar contra la corriente
el irrevocable destino que lo lleva hacia el mar.
¿Pudiste vaciar el ojo izquierdo sobre
aquel cielo que no verás nunca más?

Lo vi jugar con el remo,
revolviendo la tristeza del río
con la soledad del mar.
Lo vi capturar el sueño profundo de lo peces
y con un gesto infinito volverlo a soltar.
¿Ya remaste sobre el río de Heráclito?
¿Acaso sus dos orillas blancas lograste reconciliar?

Lo vi tirar al fuego su remo,
ya a esas alturas del sueño florecido, muy vegetal.
Lo vi descender del bote como quien retorna
de un viaje que nunca tuvo punto de origen,
acaso sólo distancia y soledad.
Dime,  ¿dónde está el tiempo simultáneo
que nos prometió el río, donde está?

Tiempo y espacio

Con la parsimonia del mar en el invierno 

regresarás,
¿Adónde?
¿A tu propio corazón?
Ya habrá tiempo para ajustar
las piezas del universo,
ya lo verás.
Tendrás sucesión y serás
río  infatigable,
si la quietud y el espacio
han constituido tu altar;
sin embargo, si sólo fuiste
movimiento y río temprano,
deberás aprender a ser un lugar.

El inconsciente

¿Qué ves?
No caigas en la tentación de la claridad
No te dejes tentar por la oscuridad
Sólo son reales las sombras que proyectan tus fantasmas.
Enciende la lámpara del inconsciente y apaga el paisaje exterior
-usa como combustible el corazón-
Ya no importará que todas esas estrellas estén muertas,
y que su incorregible destello sea el resplandor
de nuestra propia anacronía.

Confesión

Me es difícil escribir versos de amor,
sembrar palabras en el aire
que germinen con dulzura, ansiedad y espera
en la copa del amor,
Yo escribo con los dedos del agua,
esta que soy se graba en símbolos
que sólo la arena descifra,
en círculos internos que se proyectan
en dirección al sol.
Larga es la despedida frente al espejo,
la misma mano diciendo adiós
el mismo rostro aguardando
la hora de abordar la vida...
Sin embargo, puede que me ponga
mi vestido de noche ciega,
y vaya por ti,
como quien va por un sueño
queriendo despertar.

Temblor

Tiembla el cielo espejándose en la quietud del mar,

tiembla y se asombra ante su propia inmensidad,

cubre su desnudez celeste con nubes blancas.
El cielo desea tocar la tierra.
y ser herido por las espinas
oscuras del rosal.

Bajo la hierba suave y fresca

la tierra desvía su mirada hacia adentro

desea acunar un niño de arena.
Desea ser alcanzada por el cielo
y recibir una gota de claridad 
en la raíz de sus arterias.

En mi pelo se asoma un temblor

que movilizado a mis pies

la máscara al cielo quita
y el templo sagrado de la tierra profana.

El llanto de la luz en el invierno

Me sentaré en la orilla del río
a esperar que la luz suelte el llanto,
para cubrir mis piernas
con sus lagrimas de cristal.
La luz avanza y reclama
se quiebra
llora,
se oxida,
y cuando a mi piel arriba
es sólo piedra fría
muerta en la superficie.

Sueño blanco

Sueño que estoy en una casa pequeña,
una gota de la realidad;

las flores del jardín brindan con el río 
porque saben que la primavera ha de retornar.

Mis pasos en este espacio resuenan
en la calle nocturna,
desde el otro lado un perro dejará de ladrar;
el espejo se hará cada vez más distante
y como no sabe que existo no me llamará.


La casa esconde un árbol
cuyas hojas secas se alargan
se hacen secretas;
y sobre mi vestido cálidas caen
para que yo no quiera despertar;
Vuelvo el rostro,
sobre la puerta alguien ha escrito:
"Estoy abierta,
¡Vuelvan fantasmas!
Despiértenme del todo
para que las manos despóticas del tiempo
no me cierren nunca más"

Insiste la noche en mi mente
puesto que a mi corazón no puede entrar.
La casa se diluye

y del sueño que es como un barco
algo o alguien me hace naufragar.

Me veo observando una fotografía 
con un bello paisaje de nieve,

su claridad es insoportable,

en su reverso me escribes el siguiente mensaje:
"Anhelo la blancura y la pureza de la nieve, 

iré por ella".

La herida

No es mi herida lo que sangra;
es el tiempo que a través del río
se desangra.
Es inútil acariciar al reloj
en los últimos días de la juventud;
es como abrazar fantasmas
para domesticar el porvenir.
No, no es mi herida la que sangra,
solo es una lámpara semisolitaria
que se apaga hacia el interior.

Ellos dijeron: "Nuestras heridas
han paseado por las calles
en busca de consuelo"
Juntos susurramos: "¿Vieron algo?"
"No, nada" respondieron.

No es mi herida la que sangra;
Es el horizonte que ahoga
todos esos pasos.
Tú estabas allí recogiendo
el tiempo recobrado por alguien más,
leías a Marcel Proust
en una noche fría , ¿o acaso era templada?
Una noche finita que pronto olvidarás;
"La herida es anterior a esta tierra,
se formó por la humedad de la ribera"

Ellos dirán: "No te lamentes,
es  completamente inútil,
el dolor viene después,
mucho después;
tu herida es una estrella muerta
hace ya cientos de años"

¿Quién dará salud a los enfermos?

Tierra injusta
te olvidas de nuestro afán
¿Qué manos pulirán tus tristezas?
¿Qué sol reemplazará tu oscuridad?
¿Los ojos de mi gente?
Todos puestos en una torre
levantada por la superficialidad;
¿Dónde esta el mar
                             mar
                                     marxismo de nuestra salvación?
El hombre es su deseo
¿Acaso deseas esperar?
tierra sepultada en el corazón de la muchedumbre
tu tumba se cubre de sombras
fabricadas en una noche para olvidar
Vivir así es cosa de fantasmas
¿Qué manos entre las manos tomándote te salvarán?
No hay primer mundo si el alma es de tercera
¿Será el mar?
ese sueño de espuma sepultado bajo las nubes
¿Será el mar
                   mar
                           marxismo de nuestra salvación?

Eclipse solar

Nuestros sueños se han alineado
y estoy cerca de la línea que une
tu espejo y el sol...
Sin embargo, entre noche y noche
¿Quién dirá el último adiós?
La luna se cansó de los aeroplanos,
la luna se cansó del sol,
el hombre que se quede a oscuras;
que en la noche aprenda a encender
su propio corazón.

El dragón del tiempo

El tiempo es un dragón
que devora los mediodías de nuestra infancia;
es un mito deslumbrante que deja sus huellas en el espejo
para que creas en él,
para que te crees en él.
Quisiste domarle,
reencontrar tus pasos perdidos,
devorados por él;
quizás rehacer con su fuego la noche primordial.
Sin embargo, el dragón no existe,
sólo es una presencia invisible
que lentamente te desangra.