Ícaro y Dédalo

Ícaro se elevo torpe, oscuro e impenitente;

desplegó sus pobres alas

construídas con la cera del olvido.

Quién me siga-susurraba el sol

Quién me siga será dueño de la galería

pletórica de mi sueño astral.

Oh Ícaro, es mejor que no escuches al sol

con su retórica de estrella lejana y ausente.

 Me enciendo, me apago,

 Como la lámpara arbitraria de un perezoso gigante

¡Ven, asómate a mi precipicio astral!

Dédalo construyó las alas enceradas de un silencio,

Soñaba con tirar su semilla al viento

y verla sobre el sol germinar,

¿verá acaso su árbol envejecer a través

de una sucia ventana?

Ícaro dio un salto y cerró los ojos

Entonces recordó una pequeña luz agonizando en el mar,

percibió brutalmente su pequeñez,

¡qué opaca le pareció su piel!

Soy una hoja de otoño tiritando de frío-balbuceó

Una hoja agonizante a punto de caer.

                                               

Surrealismo

Bajo la realidad

Se escuchó llorar a un astro desnudo.

Bajo la realidad

El vacío atrae las palabras que brotan del telescopio.

Unos pies (donde comienza a crecer el musgo)

Pisan sin escrúpulos la red fina y nacarada de tus sueños.

               

Un día perdí en el jardín del mar

 el anzuelo perfumado de mi inconsciente

Bajo la realidad

un sombrero mal cerrado

fue a caer en la cabeza de un submarino,

quién piensa y sueño que un día la tierra

                                                           será una realidad.

Horizonte líquido

El río nace de mí

Y se aleja en busca del mar.

Tantas puertas que he abierto

Tantas que he cerrado

Esta tarde voy a tragar el horizonte

                                             Para que el río tome su lugar

Pureza

El reloj bosteza y sueña con el día que escribí mi primer verso.

Quedaré sola en el bosque de las palabras,

simularé la mano enguantada
que encenderá mi lámpara en un atardecer invernal.

Las palabras no te pertenecían

Ellas huían de ti en busca de otros naufragios.

Oigo el canto de los pájaros muertos en el corazón del bosque

entonces, pienso que mis palabras son apenas espectros colgando

en la arboleda.

Si,  el canto de los pájaros es el portador de la más dulce oscuridad

su cantito puro, sin símbolos

deja huellas que mis versos nunca dejarán.

Horizonte circular

Me alejo de la bruma que mordía mi vestido de domingo,
no hay polilla que se oculte en mi armario de caoba.
Me deslizo suavemente por la superficie de los días:
el espejo de las horas me trae un rostro que desciende de las cumbres.
Tengo todo el tiempo del mundo para adivinar mis destino en la borra del café
y sentir que el porvenir es un alivio transparente y no la vereda de un pueblo fantasma.

Al extremo de mis sueños hay un barco en busca de un faro que se ha dormido,
la niebla desdibuja un rostro que se acerca,
se agita el mar y me desviste del paso de los siglos;
un mundo sereno y antiguo como ídolo pagano me llama,
me diluyo, y ya no sé si soy el barco o la niebla.

A lo lejos alguien divisa mi embarcación,
la llegada a tiempo del destino vuelve redondo el horizonte.

Pregunta

¿Eras tú?
¿fuiste tú, quién ocultando su rostro tras un sombrero del siglo pasado
 soplo a mi oído aquella noche en un sueño blanco?
He de decirte que eres el pedestal que sostiene las ruinas del tiempo,
y que, bajo todas las sombras de las mujeres que he sido
fluye el río de tus pasos.

Dile al tiempo

Dile al tiempo que no enrede tanto su madeja,

que en las noches gire hacia la izquierda,

que caiga como lluvia en la tierra de los sueños.

Dile que presiento su muerte en la arena,

que el infinito es mucho más que un par de estrellas muertas,

dile que las rosas le han domesticado con fragilidad y osadía,

dile también que el cielo es un niño que no envejecerá nunca.

Dile al tiempo que susurre a mi oído su extraña melodía,

esa que escucharon los grandes músicos en la penumbra,

a la hora en que las puertas se cierran

y la mirada se aleja de la silla vacía.

Obliga al tiempo a cantar como un pájaro enemigo,

dile que su canción es de entre todas la más bella,

 porque es severa.

Cuida bien tus palabras, pero dile esto al tiempo,

díselo de mi parte.

El hada de azúcar

El tiempo para beberlo,

para degustarlo dulcemente a instancias del ocaso.

Las miradas azucaradas de un falso retorno,

la distancia entre la roca y el mar de los naufragos.

Soy el hada azucarada que endulza la lámpara

del tiempo,

mis ojos están llenos de un viento tibio y lunar.

¿para que destrozar el piano con el mar muerto de tu llanto?

En los rincones del universo

el guardián de la nieve endulza el devenir;

su dulzura es blanca y fría, no hay calidez en ella.

 Es una mentira dulce y congelada en el insípido

                                              círculo de tu inconsciente.

El relojero

El relojero compone la maquinaria del cielo,

sus manos invisibles ajustan el vacío que antecede

a la recamara de tu primer silencio.

Siempre y siempre lo mismo:

las tuercas sueltas del tiempo poniendo en jaque

a las vitrinas de la memoria;

el relojero recomponiendo lo que quizás seremos

Jamás lo que fuimos.

La mano del devenir ajustando

la maquinaria humedecida de nuestros recuerdos;

Y la pieza que sobra brillando en el momento del despertar.

Una vieja carta

Este es la última carta que te escribo,
reapareceré cualquiera de estos domingos en tus sueños.
No olvides nunca que mis pies son dos gacelas en busca de eternidad.
Anoche soñé que tu espejo reflejaba un sol de otro siglo,

era tan resplandeciente su luminosidad  que contradecía la luz de todos los faroles.

Recuerda que el amor es lento en regresar

pero siempre retorna, como el viejo y cansado Ulises

a su  Itaca inmortal.

Esta es la última carta que te escribo,

más de cien años demorará en llegar a ti,

su sobre es más lento que mi alma.

La trama del reloj nunca olvida a sus intrincados personajes
dormidos en la recámara celeste de su invernáculo.

Me despido creyendo que un cielo extraño gobierna nuestros destinos.
Siempre tuya
Beatriz

PD: Piensa que aquella luna reflejada en tu espejo, es mi cuerpo, trata de recapturar su sombra en el fondo de los sueños.

Lumbre

Encender la llama delgada que habita nuestro interior,

Usar como combustible al corazón.

Alumbrar el camino de los barcos fantasmas

Que cómo espejos nos reflejan en la lejanía.

Encender la llama para que el paisaje se apague.

Ya no importará que las estrellas estén muertas

y que su destello sea el resplandor de nuestra

propia anocronía.

Nacimiento

Los versos que no he escrito crecen en el útero de mi alma,

Esperan ser paridos en el chapoteo diurno, después del café

A la hora que duermen los falsos fantasmas.

Mis versos no natos buscan el pletórico camino del libre albedrío

Ellos a diferencia de mí, no creen en el destino ni el hilo de sus hades.

Hágase la luz-diré de pronto-

Entonces mis versos dejarán la caverna radiante de los sueños,

Y llorando, proclamarán su ingreso a la vida ornamentada

E invisible de las palabras.

La ventana abierta

¿Has visto nacer una ventana?

Ellas son la esperanza parida por un cuadrado,

Un luminoso acierto de la geometría.

No te distraigas con las puertas

Y sus odiosas despedidas;

Abre los ojos, 

Contempla la ventana abierta,

Ella te ofrece un ocaso infinitamente hermoso

Aquel que fotografían los curiosos turistas del oriente

Lejanos y olvidados de su patria.

La ventana te devuelve el rostro de tu propio fantasma,

Aquel que ya no serás jamás y que

derrotado por tu ángel interior es devorado por los tigres invertidos

del tiempo.

En medio

Un pie en la tierra

Y otro en el agua;

Un brazo con plumas

Y otro con escamas.

Mitad despierta,

En medio de la vigilia más atroz

Cierro los ojos para que lo inmaterial vuelva.

Una mano en lo que ocurre y pasa

Otra en el alfil trizado de un ajedrez remoto.

Un costado apoyado en la luna, esa muralla blanca,

Y el otro, en un sol modelado siempre sin nostalgia.

A mitad del camino fluyen unos pasos que se alejan,

una parte de mi se va con esos pasos,

La otra parte se queda.

El coleccionista de Colibrís

Me asomo al jardín y extiendo la sábana invisible

de todos mis anhelos,

¿quién es aquel que oculta su último verso

en la fuente circular?

Es él-murmuran desde su ventanilla los girasoles-

El coleccionista de colibrís.

Cierro los ojos y

escucho el murmullo azulado de su voz diciendo:

Lo único que importa es el aleteo nervioso del colibrí,

te asomas a su idilio con las flores

y despiertas, te ahogas en el espejo del jardín.

Voy coleccionando la ternura de los colibrís,

no hay jardín, no hay tiempo,

 ni canciones;

Sólo el aleteo invisible diciendo:

La belleza es una criaturita huérfana

Que le roba el espíritu salvaje a las flores.

La máscara de las palabras

Que bella mentira las palabras,

Se inventan mil rostros tras mil máscaras;

Corren más rápido que la luz

Más rápido que la sombra,

Ellas nos mienten, nos hacen creer

Que podremos comprender los sueños,

el río

Y las estrellas.

Pero nos quedamos en la orilla del pensamiento

Blancos e insatisfechos

Contando letras para conciliar el sueño.

No hay vacío más feroz

que el que siente el anciano cuando olvida,

cuando vuelve a la semilla,

al lugar donde los símbolos hacen torpes señas

desde la otra orilla.

Des-conocer

Tú sabes que nadie vuelve

Pero no lo sabe el mar.

(Miguel Arteche)

El silencio tiene manos grandes

Con ellas acaricia el bosque,

Pero eso los árboles no lo saben.

Los árboles desean vestirse de blanco

Para opacar al cielo,

Pero eso la nieve no lo sabe.

La nieve es una sábana fría que nos recordará

El momento exacto en que el universo engendró el silencio,

Pero eso el hombre no lo sabe.