Cactus

Imagen extraída de gallica.bnf.fr / BnF

Cuanta soledad en ti pequeño cactus
floreces erguido, solitario
y tus espinas crecen tratando de alcanzar
los sueños dorados del sol
¿Acaso quieres penetrar con ellas
el velo blanco de la luz?

Inmóvil, besas mi sombra
y de mi pecho surge una flor;
dos espinas oscuras fueron a dar
justo en el centro de mi corazón
¡Una gota de sangre brotó del
péndulo de mi reloj!

Pequeño cactus
puedo escuchar el llanto de la luz
por tus flores solitarias
¡Ellas quieren dormir el sueño del sol!
Tus espinas como alfileres
se clavan en la muselina de mi corazón.

Claroscuro

Resistencia de la luz ante la oscuridad,
¿o fue la sombra la que resistió la embestida de la luz?
Como la batalla que libra Dionisio contra Apolo para librarse del sol
y recatar nuestras almas de las cenizas doradas de la claridad.
Solo en la sombra podrás fabricar un rostro para afrontar
los rostros que te han de rodear.
Claroscuro es el efecto que provocan los años en tu corazón,
la luz talla pacientemente el porvenir y las sombras cubren
las estatuas del pasado con la manta densa de los años.
Te alejas, te acercas para alimentar el fuerte contraste
que le dará volumen al santuario frío y hermoso
que erigió el tiempo en tu corazón.
¿Quién dibujó este retrato de dos nombres
en la cubierta gastada del reloj?
Tu figura se ilumina pero el fondo oscuro
oculta los pasos que te hacen avanzar.
Luces y sombras en esta calle
donde se nos pasa la vida;
la oscuridad cree en la luz, pues sin ella
el tiempo no transcurre,
la abraza para hacerla brillar.

El ojo en busca de eternidad

Cuelgan nuestras miradas 
de aquellos desnudos árboles
cuelgan pequeñas,
y caen cubriendo de pequeñas visiones la tierra.
Mucho después del ojo vendrá la imagen a derrotar la oscuridad,
los párpados del cielo se abrirán hacia adentro
y entre lo que recuerdas y lo que olvidas
 se abrirá la imagen abstracta de la vida.
Si, siempre hay pestañas enredándose en las galanterías del tiempo
y pupilas atacando las marejadas estáticas de las pesadillas,
sin embargo, amados recuerdos que en nuestra alma buscan profunda eternidad
irremediablemente caen derrotados por la fuerza de gravedad.

Corazón luz, corazón sombra

¿La armadura del sol resistió la embestida
de tus sombríos recuerdos?
Acaso la luz con su sonrisa de antaño te consuele
y dormido en el silencio de la noche oigas sus cristales cantar.
Lee el espíritu de las flores entre las líneas
escritas en el cuaderno de la tierra
y con los ojos cerrados anuncia la muerte del sol.
Palpita hacia adentro
corazón luz
corazón sombra
y has que los cielos del pasado y el presente
se unan en tu oscuridad.

Monólogo nocturno

Habitar o deshabitar,
¿acaso esa es la cuestión?
Habítate a ti mismo
conoce la ardiente luz de tu espacio interior
y haz de tus delgados muros una fortaleza,

no es posible vivir de otra manera.
Tus arroyos han abandonado el origen de su curso

y su caudal implota como supernova en tu corazón.

Volar o no volar,

¡he aquí el problema!

No es posible construir castillos en el aire
y luego caer sobre rosas muertas.

A la altura del vacío
un astro me lanza un paracaídas
¡Será un apetecible salvavidas en el mar!

¿Estás o no estás?
¡He ahí el obstáculo!
Estar en el mundo incierto

y ser a pesar de la insultante fortuna,
¿Que diría Hamlet?
Ser y estar entre las cuatro paredes del mundo,
a pesar y en contra de nuestra cobarde conciencia;

No, No es posible otra tipo de victoria.

Coleccionista de rosas

El coleccionista de rosas

humedece las semillas del dolor,

y entre rosales que en el espejo germinan

toca la espina sangrante.
Él lo sabe, y por eso persiste:

Toda la humanidad se ha pinchado

el índice derecho,

todos llevamos la marca de la belleza

que en lo más profundo nos hirió.

Basta ya de flores en aeroplanos-se dice

las flores en su porción de polvo,
¡clavadas en su cruz de tierra!

Las rosas embrujan el jardín con su dicotomía 
de belleza y dolor.
Rosas misericordiosas, amarillas, blancas y rojas;
rosas odiosamente silenciosas,

recapturan la eternidad en la máscara de la fuente,

y nunca dejan de llorar por aquel que las colecciona

y a quién pinchan una, una, una y otra vez.

¡Oh rosa, Cristo barroco del jardín!

Dadme la llave de la resurrección,

dadme la llave del amor que en mis sueños se hunde,

¡dadme la mentira de la luz!

¡dadme la clara conciencia de vuestra frágil sombra!

No da lo mismo

Da lo mismo que nos de lo mismo
la muerte del sol
a manos de la distancia;
o el reflejo de la luna
en el espejo deformado
de nuestra soledad.
Sin embargo,
no da lo mismo
que nos de lo mismo
que el autómata del tiempo
apague la lámpara de Psique,
que con su luz delata la belleza y el amor,
y encienda la vela blanca,
la vela amarga,
gastada y deformada por la espera
y la banalidad.

Pensamientos de otoño

Un viento esmaltado apaga mis sueños,
la aurora sólo encenderá el reloj;
el cielo acomodará su butaca gris
para mirar cómodamente la próxima muerte del sol.

Días que vienen del otro lado del mar
nos cercarán con sus murallas blancas
y lo que nos quite su repetitivo movimiento
¿en sueños lo volveremos a encontrar?

Vuelvo siempre a la misma tarde invernal,
con su silencio y azar intactos;
tarde en la cual abracé a mis sucesivos fantasmas
para volver a empezar.

Si el tiempo es redondo,
¿qué saco con darle la espalda?
No es necesario temer a las manecillas del reloj,
de todas maneras,
a la hora señalada el círculo se ha de cerrar.

La casa del viento

Aquí es donde vive el viento,
y a su favor nadan mis peces;
sus palabras son pájaros
que fabrica la distancia;
no hay mensaje ni mensajero
porque el emisor nunca verá su rostro en el espejo.

Aquí vive el movimiento
que brota de las pestañas del tiempo,
su morada soy yo
que soy quietud dentro del movimiento,
precisamente yo, que soy una consecuencia de otros silencios.

Alicia, ¿qué encontraste allí?

El conejo blanco arrastra las cenizas del pasado
y con ellas da cuerda a su emblemático reloj.
Alicia echa a volar para domesticar el porvenir
y con ello participar de atemporales aventuras subterráneas.
Maravilla de lo maravilloso es agrandar y empequeñecer tus sueños
a voluntad del reloj.
En el fondo del espejo alguien que te imita
eleva desproporcionadamente su alma para hacerte titubear.
La liebre de marzo permite en silencio que bebas su té interminable
¡Que extraño es beber el tiempo a instancias del ocaso!
El sombrerero en su merienda de locos
come de los minuteros del reloj y te pregunta:
¿Acaso te confunde el acertijo de la claridad?
Alicia, ¿qué encontraste allí?
Todo un mundo construido bajo el tilo de un jardín mental,
una aventura de hermosos fantasmas de blancas armaduras...
La reina de corazones coronada de espinas
cortando la cabeza al porvenir.

¿A dónde quieres regresar?

Todas las piezas sincronizadas en la maquinaria pletórica de tus deseos;
llevas siglos fabricando pájaros que te lleven al lugar
donde quizás broten relojes que te indiquen la hora de retornar.
¿A dónde quieres regresar?
¿A tu cáscara fatigada, al lugar donde las estrellas
miraban estrellas, o al vacío total que dio origen
al primer espejo que tu rostro hizo brotar?
¿Te encontrarás, estarás en esa superficie oval?

Símbolos que caminan y respiran

Somos un hecho estético,
una idea geométricamente diseñada en una mente
bajo un cielo de hermosos astros ausentes.
¡Oh fantasmas impenetrables de la imaginación!
vestidos de oro por la ausencia,
vuestras manos modelan abstractos ángeles de cera
que bajo el fuego de los años se queman.
Y después de todo, quizás,
no somos más que interesantes ideas
que a la luz del tiempo otros fabrican;
símbolos que caminan y respiran,
en un mundo falsamente interpretado
donde sólo es real la soledad.

Regresarás...

Regresarás,
volverás al tiempo
en que los relojes caían de los árboles
y las amapolas se asombraban
por la brisa que nacía del mar.
Si, volverás,
regresarás al tiempo
en que el viento triste y blanco
tejía sueños en las campanas
y la noche llamaba a la primera
espina nacida de la sangre del rosal.
Regresarás,
volverás al tiempo
en que los jardines tenían hambre de algas
y del mar botaban narcisos amarillos
cubiertos de sueños de sal.
Volverás para llenar tu corazón de peces.
Con tu espalda el esqueleto del tiempo libertarás. 

Ba-hilar

Ba-hilar,

Para enredar el cuerpo en el ovillo rojo del inconsciente;

Danzar con pies asombrados

para el invitado constante de los sueños
que con su metamorfoseado semblante
nos recordará que el espacio es un extensión vacía.

Bailar frente al espejo de una habitación en ruinas,
desarmar la quietud.

Moverse para que las estatuas sientan frío

Y nostalgia de la carne.

Ba-hilar para tejer con los pies una tela blanca

con la que cubrir el espejo trizado y viejo

de nuestra memoria fallida,

aquella laguna colgada en la pared

de nuestra casa de infancia;

aquella superficie líquida y brillante

que ya no nos reflejará jamás.

Dama de Shalott

Ya estoy harta de las sombras
Ay! la Dama de Shalott.
(Alfred Tennyson)

La ventana se queja de tu indiferencia,
pero tus ojos son conscientes de que no son conscientes del sol;
tus manos lejanas diseñan universos en su trama.
Tejer y destejer noches antiguas, profanas,
jamás vividas, ni recordadas...
El horizonte es una maldición porque detrás de él no hay nada,
ni futuro ni pasado,
sólo un reloj anacrónico, olvidado por la sucesión.
¿Entonces Camelot será el tiempo?
¿El movimiento indestructible del río que te ha de llevar?
Lady Shalott, leyenda de una sombra estática,
el mundo reflejado en tu espejo
nos muestra a todos esos seres desempeñando su rol de objeto,
marionetas a merced de hilos fortuitos, enredados.
Dama de Shalott,
¿No encuentras ya deleite en tu trama?
Verás como la barca te aguarda:
La vida es un río que a todos arrastra.