Se acabó
c'est fini,
no seré el fantasma detrás de tu puerta
acaso seré la luz que se aleja en el horizonte de tu ventana,
la lámpara que de improviso se apaga,
el puente que ya no has de cruzar,
la mano cuyo contorno has de olvidar,
no seré la lluvia que amas,
seré la playa interminable que a ti no te gustaba,
seré el dios de los paganos,
no rezarás por mi,
no habrán plegarias por mis esperanzas vanas.
Desde hoy seré un ángel caído,
diablo converso,
amor que dura cien años,
amor que se apaga.
Poesía, ¿Dónde estás?
¿En el fondo de que mar?
¿Será en mis profundidades donde tus palabras se han de ahogar?
Poesía, reina de todas las reinas
Tu corona adorna la lejanía
y tu trono no está en ningún lugar,
¡las palabras son!...Qué saben de estar.
Poesía, ¿Quién te sueña, qué voz te llama desde el ultramar?
Los navegantes lloran tus penas,
y tus alegrías flotan desnudas entre la espuma del mar.
¿Hacia dónde vas?
¿Te marchas porque quieres alejarte o deseas regresar?
Acaso el destino es el mar,
como barcos que se acercan,
que se alejan,
que se hunden el centro de la soledad.
Ya no regresarás,
sin embargo, nunca te fuiste,
Todos los personajes que habitan en tu espejo
te empujan un paso más allá;
Entonces, el tiempo retrocede,
tu barco encuentra su orilla en la profundidad.
Él es un pensamiento puro,
sin adornos,
¿Acaso puede ponerse en duda su verdad?
Me conoce y se conoce en el escenario más claro de la soledad.
Él es el fenómeno,
la conciencia abierta que se encierra y que me encierra, en la cámara oculta del mar.
Esto se va a acabar.
Esto se va a acabar.
Esto se va acabar.
¿Recuerdas la última primavera?
Esto se va a acabar.
¿Recuerdas la última vez que viste tu rostro reflejado
en aquel sucio ventanal?
Esto se va a acabar.
¿La última vez que tocaste aquella sábana gastada, fue ayer?
El sol se puso, y volvió a salir,
¿acaso eres el mismo de entonces?
¿Serás el mismo al atardecer?
Esto se va a acabar.
Esto se va a acabar.
La semilla que sembraste ayer, ha brotado.
¿Has pensado en el fruto o en la flor?
¿A todos les duele la costilla? ¿O sólo es a mi?
Esto se va a acabar.
Esto se va a acabar.
No querías pensar en el final,
Sin embargo, sabías que avanzabas sobre un barco de papel.
Esto se va a acabar,
¿se ha acabado ya?
La nieve de hoy es el agua del mañana,
pero tú no la beberás.
Esto se va a acabar.
Esto se va a acabar.
Nada se diluye,
nada desaparece.
Con el tiempo todo se torna invisible.
Nos volvemos ciegos.
Todo permanece.
Hamlet ¿Bajo que árbol se abrirá tu sueño de muerte?
¿Sobre que espejo se reflejará la forma enrarecida de tu corazón?
To die.
To sleep.
To sleep,
perhaps to dream.
Príncipe de Dinamarca, tú elegiste la duda,
y con ello tatuaste en la piel de la humanidad
las palabras To be or not to be.
Bajo el velo del tiempo
aún persiste la única pregunta que nadie responderá:
¿Ser en el río o apagarse en el sueño del mar?
Ofelia, en cambio, loca y radical dijo: not to be
Y coronada de espinas y flores eligió el río, es decir
la ficción del tiempo,
o lo que es lo mismo la parábola del olvido.
¿Qué espera tu corazón?
¿Él espera un nido?
¿Anhela el hogar?
Los días atraviesan todas las estaciones;
sabes que el reloj es un lugar...
¿Qué espera tu corazón pequeño?
¿Un sitio, un arquetipo o un alma que brille en la oscuridad?
La luna sigue esperando a todo el mundo
para el circulo de sus sueños completar;
tú la sigues con la mirada nocturna,
y sientes que su luz te apagará...
¿Qué espera tu corazón?
¿Una crítica al mar?
¿La traducción del canto de sus olas de sal?
Corres por la vereda del tiempo,
aceleras el flujo del devenir,
sin embargo,
presientes la inmovilidad,
la quietud.
Te dijeron que no te bañarías dos veces en el mismo río,
Pero ¡Siempre fue el mismo arroyo!
Una y otra vez te sumergiste en él;
Eres una Ofelia estática,
coronada por las flores del silencio,
inmensa en tu inmovilidad.
No temas, no hay cambio
lo que ha de venir siempre estuvo
y jamás se marchará.
Ignora al río;
Y elige el escenario más hermoso
para decorar tu inmovilidad.
En el otoño las hojas nos recuerdan
que el salto precede a la caída,
Y que el golpe vendrá mucho después.
El descenso es más importante
¡Oh, vivir es caer!
Somos hojas que caen
en una noche de marzo,
Somos la luz de los sueños que se apagan,
el silencio frágil y oscuro del devenir.
Después de todo el tiempo que ha pasado
bajo las manos y agarro las cosas con el reloj,
entonces puedo asir los escombros de su voz,
luz de fuego y de sombras fuiste,
acaso la otra moneda del amor;
también fuiste un sueño,
un lucero,
un jardín
y todo aquello hermoso y fugaz
que puede alojarse en el corazón.
En la curva de los días más grises
te esperé largas horas
(creo que fueron diez mil)
pero tú estabas sentado
bajo el limonero triste de las tardes,
inaccesible a mi amor;
cubierto de mala hierba y sudor;
Pero mi deseo era persistente
y como una hiedra hambrienta trepaba por tu dolor.
Ahora que el olvido cultiva
sus camelias en mi,
y que las tiernas briznas del amor
crecen a mis pies te hablo:
"Para ti seré la hija del olvido
el vago temblor de lo que
al borde de la esperanza feneció.
Ya nunca dormiré pálida a tus pies,
no seré la carne, ni la tierra,
ni el cielo, tampoco el sol.
Hoy sólo te queda aparecerte en mis sueños,
oscuro, penitente,
cubierto con la sábana que cubre al fantasma que nos creó".
