Nadie me ama como tú, que no me amas.
Es verdad;
Siempre hay amor en tu pelo
sin embargo, jamás se escurre
se queda pegado en tus pensamientos,
es verdad.
¿Qué es el amor? - Te oí preguntar.
Amor eres tú que me amas más de lo que tú me amas.
¿Eres la puerta o la profundidad?
¿El tono o la voz?
¿Él que me ama o él que no me ama?
¿El que golpea mi puerta o el que se va?
No eres hijo del devenir.
No.
Nadie me ama como tú, que no me amas.
Sin edad ni fondo.
Es verdad.
¿Hay algo más que esto?
¿Puede la piedra olvidada a la orilla del río
brillar más?
¿Qué hay más allá de nosotros?
¿Sólo una gota de la noche universal?
¿Hay algo más que la veracidad de tu niebla?
¿Algo más que esta calle donde nunca desembocarás?
¿Algo más que este aire que entre mis palabras se dispersa?
¿Puede haber algo más?
Siempre caía.
Como una piedra caía sobre la mañana,
también caía sobre él, sobre su ser;
y cuando contemplaba las olas
caía sobre el mar;
Tal vez su profundidad la encontraba en ese trayecto
que la obligaba metafóricamente a saltar.
En caída libre caía,
y pensaba: ¡Oh Sr. Newton
la vida es un tributo a la gravedad!
Aún sigue cayendo
pero ya no como piedra sobre el mar,
sino como una pluma luminosa
sobre una vacía ciudad.
¿Quién ha merecido el olvido del silencio?
¡No lo quisiéramos!
Detengan sus ardientes palabras un momento,
Contemplemos la luna
y sentémonos a olvidar.
Hay una aguja pequeña que da puntadas sobre tu corazón,
se hunde luminosa como la espina en la carne.
Busca el centro. No encuentra,
y borda una sombra extraña en tu corazón.
La aguja provoca un dulce dolor,
como la lejanía de un amor distante
cuando en la noche se nos oculta la razón,
y el tiempo se llama amor, amor, amor...
Eres el único que siente esta herida pequeña,
el único que recuerda su oscuro dolor.
Su bordado se estampa en la fina túnica de tus años,
como esas manchas en la superficie de la luna.
¿Será que sólo el dolor quita el dolor?
