Victoria

Michael Cheval

Habitar o deshabitar,

No es posible vivir de otra manera.

Los arroyos han abandonado el origen de su curso

Y su caudal implota como supernova en la lejanía.

Volar o no volar,

No es posible sonreír y luego caer sobre rosas muertas.

A la altura del vacío todos los paracaídas de la humanidad

Como lluvia de invierno están cayendo sobre el mar.

Estar o no estar,

A través  de todas las presencias estampadas en el pecho,

No, No es posible otra tipo de victoria.

Enciendo mi lámpara

Remedios Varo

Enciendo mi lámpara de largas raíces para asombrar a la noche

Para que las estrellas maduren y caigan de sus ramas infinitas.

La oscuridad salta de mi cuerpo al espejo

Y sobre el piano la luz abre su cortinaje de flores.

Enciendo mi lámpara para que el tiempo no nos arrincone

Para que su espejo nocturno bajo el río del inconsciente se apague.

Ya habrá tiempo y espacio...

Leonora Carrington

Cierra los ojos de tu máscara y

Derrumba la frontera de aquella pálida introspección

Cubre de linternas la superficie semisolitaria de tu calle interior.

Alguien urde en la memoria del invierno tu rostro apagado

Todas nuestras máscaras nos aproximan a una frontera que no logramos derribar

La carne es un límite que en las noches se extiende hasta un cielo extático.

Tus ojos le rascan la espalda al recuerdo

Ya habrá espacio y tiempo para liberarse de aquel lánguido escozor

Ya habrá tiempo para aquellas máscaras nuevas que aguardan en viejos rostros ausentes.

El elixir

Isolda, Aubrey Beardsley

Desechadas las banderas

Y aquellas murallas que cercaban

Nuestras primeras tardes,

Pudimos advertir que la poesía era el elixir,

La sustancia florecida de todos nuestros afectos

Que como lluvia desde el cielo nos llovía.

Entre las oscuras olas del mar se escondió su copa,

Y hasta nuestra orilla invertida llegó.

La probamos, como quien muerde la manzana;

Entonces, 

Todos los pájaros que anidaban en nuestras frondosas ramas interiores

Nos indicaron un camino líquido y extraño.

Mira mis manos, dijeron las palabras;

Hablarás la lengua de la rosa y el río,

Naufragarás una y otra vez

sobre un mar recién parido por la eternidad,

Habrás probado el elixir de la palabra,

La sustancia que evoca el silencio oculto en la pianola.

Amarás la única cruz de nieve que evoca la belleza,

Aquella que crucifica el fantasma de las horas y te regala una fría redención,

Hasta que un día te será revelado que no eres el poeta sino la poesía.

Los emigrantes bailan en la cima del frío

Leonora Carrington

Los emigrantes bailan en la cima del frío

Se alejan de su  horizonte partido por una tempestad fantasma.

Blanca niebla, blanca niebla sobre un lago imaginario

El espíritu de las flores se desangra sobre un camino de espera interminable.

El abrigo del silencio oculta los residuos de una sucesión incomprensible.

Acordeonista

Acordeonista y niños, Pablo Picasso

Toca el acordeón como si fabricaras tinieblas con sus notas

Con los dedos clavados en una tristeza oculta bajo el agua.

Tócalo para abolir la memoria, para inventar una nueva forma de silencio.

Toca el acordeón con dedos asombrados, para el invitado triste de los sueños,

Tócalo frente al espejo de una habitación en ruinas,

Hazlo con la tristeza de las orillas que nunca se han de juntar,

Como si la nostalgia fuera el envoltorio de un hombre que cuelga del vapor de su memoria. 

Interior con flores

Interior con flores, Marc Chagall

Interior con flores que brotan de mi oscuridad circular,
enredaderas de ideas colgando en el claroscuro de mi reloj interior.
Noches de viento vegetal en un ojo cerrado que captura la corteza de mi razón.
Flores caníbales penetran profusamente mi muralla
y devoran los peces acróbatas que cruzan mi corazón.

Interior con hojas que regresan de envejecidos otoños,
pequeñas y oxidadas lámparas de clorofila que iluminan mi círculo interior.
De improviso las raíces brotan de mis yemas
y se extienden como anónimas cabelleras en busca de un pensamiento migratorio
que las conduzca a la tumba siempre abierta del sol.

Baja...

Marc Chagall

Baja de aquella porción de nubes baldías,

Aterriza tu oceánico silencio en la superficie ciega del ocaso.

En el salón blanco de tus sueños está deambulando la soledad

Y tiritan azules aquellas ensoñaciones fantasmas.

Baja de aquella tarde espesa

Rectifica la dirección de tus más íntimos pensamientos,

Has medido tu vida con metros de telas invisibles

El tiempo ríe con desdén mientras avanza sobre su camino de hojas muertas.

Sensaciones invernales

Marc Chagall

Recibe el soliloquio blanco de la noche más larga del año

Recíbelo sobre tus piernas heladas.

El reloj gira en torno a los manuscritos del tiempo

Se muerde su cola de segundos, minutos y horas abstractas.

¿Cuántos días tratarás de descongelar el misterio entibiando la corriente de tu río interior?

Te será revelada la muerte del sol bajo la escalera de un sueño dominical.

Se tuerce la maquinaria del cielo sobre el vacío que congrega el invierno

Se pierden las coloridas piezas de tus premoniciones

El espejo sólo refleja una sensación que en lo más profundo de tu pecho se hunde.

Los residuos del agua

Leonora Carrington

¡A qué salpicar las horas con los residuos del agua!
Mejor remar contra la corriente de la temporalidad alada.
Bajo la sucesión, los remos se transforman en raíces-anclas
y me obligan a desertar de mi barca-patria-memoria-imagen
Vaivén de la que ya no  seré sobre la vereda inmaculada del agua.
Va
y ven
por la línea del horizonte que se desarma
Al modo de un equilibrista que se evapora al calor del crepúsculo
para dejar solo residuos de lo que fue,
de lo que ya no será bajo la sombra inabarcable del agua.