Interior con flores, Marc Chagall
enredaderas de ideas colgando en el claroscuro de mi reloj interior.
Noches de viento vegetal en un ojo cerrado que captura la corteza de mi razón.
Flores caníbales penetran profusamente mi muralla
y devoran los peces acróbatas que cruzan mi corazón.
Interior con hojas que regresan de envejecidos otoños,
pequeñas y oxidadas lámparas de clorofila que iluminan mi círculo interior.
De improviso las raíces brotan de mis yemas
y se extienden como anónimas cabelleras en busca de un pensamiento migratorio
que las conduzca a la tumba siempre abierta del sol.
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