Arte

Amantes en rosa, Marc Chagall

Allí donde el vacío renegó del silencio

él dibujó un espacio desolado e invertido,

las flores sangraban mendigantes

 brotando inmóviles desde sus manos.

No hubo piano que volviera líquido su develo:

El trazó primero una línea preciosa

luego con un gesto negligente y superfluo la borró,

lo hizo con los ojos cerrados

justo cuando la noche se pone los zapatos y se separa del amanecer.

Si se tratara sólo de simular,

de recrear un diluvio,

o la boca de un cuerpo amado,

sería fácil, claro y limpio como una cortina blanca;

pero no, no es así, 

 se trata de encontrar el recuerdo del cielo en esa marea suplicante,

Aprisionar la visión del primer ojo

aquel que nunca se contempló frente a un espejo.

Él se representa a si mismo

Y recorre todos aquellos mundos como una nube disfrazada de relámpago.

La calle de los sueños tiene una salida al mar,

él pintó la puerta que le conduciría a esa falsa inmensidad,

conoció el límite y retrocedió escondiendo el cielo,

aquella otra falsa eternidad.

Yo podría encender mis velas para ocultarle

su luz es un velo hermoso,

a veces las apago,

a veces las enciendo.

El arte moverá sus alas sobre nuestra infancia

Como mariposas sonámbulas

 en busca de aquella única eternidad.