Marc Chagall
Cada pétalo es un astro muerto hace siglos
Los recuerdos en hilera desfilan por las calles recién barnizadas por el sol
Esta luz muerde el borde de mi vestido interno
Las flores crecen sobre el agua cristalina que bombea mi corazón
El silencio se hace tibio dentro de la caja que descansa en la chimenea
De la tierra brotan coloridas marionetas dirigidas por los hilos del sol
El tiempo acuna en el horizonte maduras rosas de futuras primaveras
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