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miércoles, 15 de octubre de 2014

Las primaveras...

Marc Chagall

Todas las primaveras impresas en la memoria frágil de las flores
Cada pétalo es un astro muerto hace siglos

Los recuerdos en hilera desfilan por las calles recién barnizadas por el sol

Esta luz muerde el borde de mi vestido interno
Las flores crecen sobre el agua cristalina que bombea mi corazón

El silencio se hace tibio dentro de la caja que descansa en la chimenea

De la tierra brotan coloridas marionetas dirigidas por los hilos del sol
El tiempo acuna en el horizonte maduras rosas de futuras primaveras

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