Marc Chagall
Si tus manos dieran cuerda al falso reloj de las rosas
las rodajas del tiempo se incrustarían en sus raíces para ver
Que todo lo que sobrevive en la superficie de tu pensamiento nos ampare
Un cielo lento pasa por debajo de un presentimiento tuerto
y se arroja difuso en un sombrero de cuatro paredes
las ideas en su cuarto florecen
Si tu cabeza se reclinara sobre bosques invisibles
el tiempo escupiría su balanza hipócrita y la haría desaparecer
Delante de tu ventana hay algo que no logra hacerse visible
su imagen esquiva a veces te despierta a veces te duerme
Estás esperando que el falso reloj que palpita bajo nosotros
se haga ver
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