Michael Cheval
Te pones la máscara blanca de la sucesión
para simular el gesto amargo de los años,
Das vueltas sobre ti mismo y muerdes la cola de tus sueños.
Tu tacto emigró desde tus dedos para acariciar el borde de la fuente,
El sentido
mágico de la vida es el eterno retorno a la semilla,
No hay frontera
entre el principio y el final
¿Comienzas o
terminas?
Desembocas en
el mar y de pronto eres río nuevamente
¡Desconcertante!
Cálido como
los sueños tu tacto retorna a la mano
y con un movimiento fantasma recorre la figura circular del borde de la fuente.
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