Hijos pródigos

 

Estrellas
fijas en un cielo congelado.

Cerramos los ojos.

Pasaron
cien años.

La maquinaria del tiempo
diseñó perfectamente su ficción.

Al séptimo día, te levantaste
con la resaca del reloj
y su infatigable sucesión.

Atravesamos la ciudad;
sin embargo, ella era el desierto.

La arena se pegó en la capa
más profunda de mi corazón.

¡Qué frágiles son los afectos!, hijos pródigos:
¿Cuándo aprenderán su lección?

A esta ciudad le han crecido murallas.
No puede con tanta revelación.

—Yo he visto su cara en otro lugar, señorita
—me dijiste en un sueño extraño—,
y disparaste una bala de plata en mi corazón.

Hijos pródigos,
todos esos tristes hábitos,
¿han vaciado vuestro corazón?

—Bienvenidos al infierno.
¿Cuándo aprenderán su lección?

 

Máquina cósmica

 

Este es el tiempo.

¿Qué fabulosa máquina cósmica

fabricó esta velocidad?

Corres hacia adelante,
luego hacia atrás.
Dos pasos y se abre
toda posibilidad.

Este es el tiempo de las mareas.
Aunque no lo desees, tendrás
que avanzar.

Los astros te empujan hacia adentro.
Vuelves a empezar.

¡Oh, revolución de los pies
al atardecer!
Tiempo de movilidad.

De un tiempo largo y lento,
rápidamente brota el porvenir.

 

 

 

 

Canto gitano

 

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

(Federico García Lorca)

Huye la luna, se esconde
tras su bruma de plata.

Guarda el tiempo, gitana,
y huye a las montañas;
tu rostro en la luna lejana
se retrata.

Huye, luna.
Corre hacia el borde del cielo
teñido de escarlata.

Guarda, gitana, guarda el corazón
y destierra esas palabras de plata;
sólo el silencio te rescata.

Huye, luna, huye, luz.
Cruce el viento tu antigua fragata.

Recomposición de la primavera

 

En la noche más larga del año,
el sol cerró los ojos,
descendió hacia su propio corazón.

Las flores ocultas bajo la tierra,
transfiguradas en espera,
se vistieron de luto blanco
para esperar su resurrección.

¡Oh, toda la belleza se ha dormido
para darle espacio a la sucesión!

Me encuentro en el intersticio
de un silencio y una flor;
la primavera se acerca
con todo su ejército de marionetas
dirigidas por el sol.

Toda esa luz tirante
se reflejará en mi espejo.
Saldré de mi crisol.

Mis pestañas atraparán el sueño
del sol recién nacido:
la plenitud de la luz y su fulgor.

El hada del inconsciente

 

El reloj oculto en el viento
confirma que aquellas imágenes interiores
se diseñan pacientemente en tu oscuridad.

Inmóvil, caes en el sueño profundo
de los peces.
Mañana un haz de luz te despertará…

Los hilos del destino
se extienden como enredadera
para alcanzarte y obligarte a despertar.

El hada del inconsciente
cierra círculos mágicos y oxidados,
borra la cara de los relojes,
cae en su propia profundidad.

Extraña misericordia...

Hamlet, oh pequeño,
huérfano y perdido:
¿estás cansado de echar a andar la maquinaria de la razón?

¿Bajo qué árbol se abrirá tu soliloquio de muerte?
¿Sobre qué espejo se reflejará
el gemelo perdido de tu corazón?

To die.
To sleep.
To sleep,
perhaps to dream.

Príncipe de Dinamarca,
¿aún persiste tu duda?
Tú fabricaste la pregunta que nadie responderá:
¿ser en el río o apagarse en el sueño del mar?

Ofelia, en cambio, loca y radical, dijo: not to be.
Tú dudaste;
a ella, en cambio, el río la obligó a desertar
y, coronada de espinas y flores, eligió la corriente,
es decir, la ficción del tiempo,
o, lo que es lo mismo, la parábola del olvido.

Agua

 

Compartes fragmentos de tu alma.
El tiempo es un desconocido
que diluye tus palabras con nostalgia…

Queriendo imitar al mar,
el ocaso fabrica peces en el horizonte;
la naturaleza se disfraza…

El agua bajo el puente de tu mirada
hacia el fin de la explanada se marcha…

Un cauce de cristal
por la pendiente de mi falda
lentamente se derrama.