Estado de la conciencia

 

Nada vuelve, todo es otra cosa,
entre el cielo y su mar…

Sin embargo, ¿no te das cuenta
de que el pasado es un estado de la conciencia
que te permite despertar?

Algo de mí queda atrás,
pegado a la espalda salada del mar.

Soy un cangrejo,
evito tropiezos,
diez pasos hacia adelante,
diez pasos hacia atrás.

Aunque quede poco espacio,
mi conciencia está atrás.
No necesito mucha extensión para amar.

Todas las espaldas del mundo
quieren soñar
¡y dejar la vela del horizonte apagar!

Si te quedas atrás,
nunca regresarás…

Corre el tiempo hacia atrás,
quién diría…
¡Quién diría que el porvenir estaba detrás!

Espera y confía

 

«…Toda la sabiduría estaba contenida en estas dos palabras: ¡Espera y confía!»
—Alexandre Dumas, El conde de Montecristo.

Confía en el espacio pletórico
que bajo tu piel se esconde;
su delicado paisaje
fue diseñado por un dios interior.

Geografía bordada
de retamos blancos es tu corazón;
cada latido es una estrella
que se apaga con candor.

Confía,
aunque en alguna parte la noche
te deje sin salida
y la luna descarriada te arrebate su esplendor.

Espera,
pues en los corredores de tu eternidad
la tierra despertará de su agonía
y tus tristezas, transmutadas en flores,
teñirán tus sombras de un extraordinario color.

La dama de Shalott

 

«Estoy medio harta de las sombras».
—¡Ay!, la dama de Shalott.
(Alfred Tennyson)

La ventana se queja de tu indiferencia,
pero tus ojos pulidos por las sombras
no disimulan la ausencia del sol.

Tus manos diseñan universos de una antigua trama.
Tejes y destejes noches antiguas, profanas,
solo vividas en el laberinto de un caracol.

El horizonte es una maldición,
porque dentro de él se apaga tu farol.

Todos tus deseos son anacrónicos,
modelados por las sombras
y la sucesión.

¿Entonces Camelot es el tiempo?
¿El movimiento indestructible del río
que te encierra en un crisol?

Lady Shalott, leyenda de un puñado de sombras
que se apagan en mi corazón.

El mundo desplegado en tu espejo
nos representa como pequeños seres
desempeñando siempre el mismo rol.

Dama de Shalott,
¿no encuentras deleite en tu trama de caracol?

Y tú, lector, no te fíes de tu destino;
verás cómo la barca te aguarda:
la vida es un río que a todos arrastra
en dirección opuesta al sol.

 

Venus retrógrado

No es tu estrella la que sangra,
es el tiempo que, a través del río,
se desangra.

El más dulce de los astros
dio tres pasos hacia atrás
y el cielo se vistió de nostalgia.

No es tu herida la que sangra;
es el tiempo que, a través de los recuerdos,
se desangra.

Imitas al cielo,
abrazas a tus fantasmas,
pero no hay calor que deshaga la distancia.

No, no es mi herida la que sangra,
solo es un antiguo esplendor
que se apaga en el ángulo de tu mirada.

Tú estabas recogiendo
el tiempo recobrado por alguien más;
leías a Marcel Proust en una noche templada.

Nuestra herida está retrógrada,
¿o será que aquello que sentimos
es solo un fenómeno visual de la esperanza?

Nada más inapropiado
que una desdicha a destiempo,
como el destello de una estrella
muerta hace ya cientos de años.

¿Qué nos diría Hamlet?

 

¿Huir o amar?
¿Acaso esa es la cuestión?

Primero habítate a ti mismo,
conoce la ardiente luz de tu ciudad interior…

Tus arroyos han abandonado
el origen de su curso
y su caudal implota
como supernova en mi corazón.

¿Te hago perder el tiempo?
Sin embargo, nuestro castillo en el aire
siempre resistió cualquier temblor…

¿Estás o no estás?
¡He ahí el obstáculo!
Y también la solución…

Acaso mi sonrisa es un mundo incierto.
¿Siempre lo pensaste?
También lo es tu futuro esplendor…

¿Qué nos diría Hamlet?

Ser y estar entre las cuatro paredes del mundo,
a pesar y en contra de nuestra cobardía.

No.
No es posible otra victoria para el corazón.

Dulce herida...

 

Un día fui tu Venus,
¿recuerdas?
Nací de tus aguas…

En las tardes grises
tú siempre fuiste
el espejo metálico de mis palabras.

Rozaste con la punta de tus sueños
mi espalda.
¿Fue mi herida seca la que te ofreció
la manzana?

Por un momento, mis ojos
encendieron tu antigua llama;
sin embargo, yo soy tu Venus del Milo
y ya no tengo brazos para alcanzar tu espalda…

—Esto debe ser un sueño —pensé.
Tu lengua invisible en mi herida fue una buena jugada…

—Tu fantasma líquido es una llama —susurraste.

Eres todo un Rey de Copas,
sabes esconder tu amor con elegancia.
¿Qué sustancia líquida hacia mí te arrastra?

Cuando abras los ojos, seré humedad y distancia.

Perdona al tiempo

Perdona al tiempo,
con su falso escenario,
que simula la movilidad.

No importa que todas las heridas
se estampen sobre ti
y cubran tu fragilidad.

Perdona cuando todo esté en silencio
y la voz de tu padre
se haya apagado en la oscuridad.

Perdona en el destierro,
cuando nadie responda a tu llamado
y las aves migratorias olviden
tu ciudad natal.

Perdona al tiempo
y a su frío corazón,
porque con tus manos pequeñas,
inevitablemente, alcanzarás el sol
en el escenario estático de la sucesión.