Cumbres Borrascosas

 

Señorita Emily Brontë,
usted vigila las sombras que brotan del espejo
desde su cama.
Sabe bien que la luz que buscan sus fantasmas
no regresará;
sólo ha de retornar la oscuridad perdida
en el armario de su mansa soledad.
Heathcliff y Katherine hojean las páginas
de un peligroso abismo.

No, no hay amor eterno:
sólo existe la tarde gris,
deshojándose en el trapecio
de la oscuridad.

El viento la persigue,
mientras usted intenta huir
de sus sueños literarios.
El cielo se apaga,
para que las estrellas se enciendan
en los signos que crean sus manos.
Cumbres Borrascosas se cansó de representar
la pulida tragedia de un amor impreso en papel.
Heathcliff es un títere en manos
de su dios gitano.

No, no hay amor eterno:
sólo existe un signo indescifrable,
clavado en el árbol de las palabras.

Desde su interior avanza el viento,
y muere cansado en las cumbres.
El carruaje de las horas se aleja,
llevando un oscuro personaje
que sueña con una morada.

¿Lector, acaso eres tú?
Tú piensas:
el fin del mundo comienza
en esta historia extraña…

Beatriz y Dante

 

Nueve círculos concéntricos
rodean los muros fríos de tu corazón.

Extendí mis manos
para cerrar la esfera de tu retorno,
y luego ascendí.

¿En qué lugar plantarás la semilla de la verdad?
La tierra es fértil para el dolor…

Colócame en el limbo de tu olvido,
y apaga, de una vez, la lámpara
de nuestra salvación.

Dante, no anochece si escondo mi mirada;
la noche es un jardín interminable
que se ahoga en mi corazón.

¿Gloria o agonía?
¿Cielo o infierno?

Abres las persianas de inmóviles cantos
y continúas tu marcha
junto a la luna y su soledad.

¡Oh, mi lámpara recitando versos,
que, como brazos, yo sé, te alcanzarán!

¿Dante, y si la ascensión fue un espejismo?
Puede ser que hayas estado bajando
hacia la medianoche del tiempo.
Tu espalda habrá comprendido primero que tus ojos.

 

Seda y roca

 

Soy delicada,
como grano de arena
que viaja hacia un mar distante.
Convengamos que, a veces,
soy romántica y cliché.

Seda en los párpados,
luces y sombras en la piel.
Delicada como velo que oculta
un espejo de caoba y cristal.

Adoro deslizar las manos en las texturas
que reemplazan al sol y la miel.
Me gusta abrir las persianas con los ojos cerrados
y percibir el cambio de luz en la piel.

Me aferro al placer del susurro distante,
de la palabra que viaja luminosa
y se instala en la cima de la torre de Babel.

Soy delicada como nieve nocturna,
como hoja de abedul
que cae sin deseos de caer.

Soy delicada, pero no te confundas:
mis huesos son fuertes como roca.
Soy terca,
porfiada como reloj que se detiene.

Cuando me voy, rara vez regreso,
y, como las gatas, siempre caigo de pie.

Luz y sombra

 

Un haz de luz,
mi sombra,
altura y descenso.
 
Soy Odile y Odette,
piedra y cristal;
el salto y la caída.
 
En el lago mi oscuridad
va a despertar,
para que mi luz
se pueda desplegar.
 
Toma mi mano,
suelta mi corazón.
 
Soy redención y perdición:
es para ser luz que la vida es corta,
es para ser sombra que la vida es larga.
 
Dionisio, ¿eres un espejismo?
Apolo, ¿acaso algo devela tu luz?
 
El cuerpo salta hacia el alma,
y el ser se ensombrece;
la luz, desde lo más profundo,
se asomará.

Coleccionista de marionetas

Marionetas blancas,
hilos invisibles.
Un collar de muñecos
luminosos,
y extremadamente sensibles
al dolor…

Mueve el tiempo
con tus dedos,
y propicia el movimiento
como si fueras dios.

Mueve los hilos:
el destino no es una fuerza,
es un hilo inmóvil,
estático,
que nace del sol.

El coleccionista de ranas

Te gusta recordar
el ruido distante
de las ranas bajo la luna de mayo;
cerrar los ojos para fabricar el salto
que te hará avanzar.

¡De una blanca noche colgarán los faroles
que al río te devolverá!

Brinca hacia las mareas de la ausencia,
modela con ella lo que el tiempo traerá.
¡Salta y nutre a tus fantasmas!
La altura los borrará…

Coleccionista de acrobacias sempiternas,
lo mejor está por venir.
El viento es impaciente,
todas tus huellas borrará…

Canta,
canta a la primera noche
de la humanidad.

El coleccionista de máscaras

 

El coleccionista de máscaras
bate las alas de sus ojos
para ascender;
cuando su rostro desaparece,
se esfuma el dolor.

Todas las mañanas se cubre
el rostro con su máscara,

sin miedo a hundirse 

en su propio corazón…

—¿Quién eres?—
Soy el que, bajo
una máscara, matará al dragón.

No habrá testigos
cuando haga mi revelación…
cuando me despoje de todas mis máscaras
y encienda el motor de la redención.

—¿Quién eres?—
Soy el creador.

—¿Quién eres?—
Bajo mis máscaras
se fabrica el silencio
y la verdadera identidad del sol.