La danza de los amantes

Mueves lentamente tu  armadura y esperas que en ella se ponga el sol,
toma su tiempo domesticar el movimiento circular del amor.

Las apariencias no engañan sólo disimulan torpemente el temor
El deseo bajo su disfraz prepara la muerte del sol.

Ofrecerás tu danza a las vidrieras que ya no te reflejarán;
y tu cuerpo hará cantar al campanario de la soledad.

Acróbata es el silencio que brota del engranaje del mar
Es un pálido saltimbanqui que esconde el revés de nuestra verdad;

En su interior los pies conservan el tiempo para avanzar
y pletóricos de futuros recuerdos nos obligan a bailar.

El jardín sueña...

En la frontera líquida del amanecer y la noche
justo en el momento en que la luz se separa de la oscuridad;
el jardín rumió un sueño azul,
pequeño
y circular:
"Pensaré en ti hasta que las flores
recuperen los cristales de su llanto,
hasta que mis hojas cuelguen del corazón
salado y oscuro del mar".
Las manos del sol - victoriosas -sostuvieron la fuente circular
y trenzaron la sombra del  último barco de papel.
"Te recordaré, pensaré en ti como mi espejo circular piensa en tu lago distante,
 -copia fiel de mi luz interior".
El sueño se ahoga en la profundidad de las raíces blancas de las flores
y tiñe de azul la brizna reluciente;
el tiempo extiende su sábana de agua
para que el jardín despierte.

Espacio interior

El mundo es una fábrica de versos para olvidar;
La distancia es un espacio pletórico de palabras.
Tus islas, pequeñas porciones de silencio, ¿te alejan del exterior,
te obligan a desertar?
Si, tus pies vistos desde la estación
son dos ruedas inmensas que hacia dentro giran;
Continente mayor hecho de piezas de cristal es tu corazón
¿Acaso unos pies fríos lo han de colonizar?
Me habito...luego a la vida pertenezco
Ser y pertenecer, ¿a qué?
Es indispensable conocer tu extensión fantasma
espacio en el que todos tus caminos bifurcan
Pero no al modo de un turista distraído,
sino como explorador curioso, atento siempre a las fieras.

Asedio

La belleza me persigue

con sus pájaros furiosos y sus flores hambrientas

con la muralla de sus estrellas

y la espeluznante figura de sus ciudades.

La belleza y su chimenea de plata

por donde un humo blanco sale y me ahoga,

me obliga a respirar de su pipa de mármol

Abre los ojos  -dice - ¿adonde crees que vas?

La belleza en sueños me asedia

con sus hermosos espectros que se alejan

¿O se acercan?

No tiene fin, acaso siempre comienza

Monsieur Debussy

Monsieur Debussy las notas del piano se desgranan en el reloj;
arena en las arenas del sueño de sus pasos
En su mundo, ¿nunca se apagará el sol?
Silencios que se encienden sobre el piano
Sólo el tiempo sabrá apagar su blanco motor.

Monsier Debussy, usted lo supo
somos un fugaz -acaso líquido - resplandor
de estrellas muertas en un cielo soñado por el sol.
Oh Señor, su sueño de irregulares impresiones cayó
Y sobre una fuente pletórica de espejos se hundió.

Escucha -has dicho -el mar se liberó
Y no habrá jaula dorada que lo devuelva a su prisión;
La libertad brota de las brillantes teclas del piano
¡Hemos corrido desnudos por la rivera del río bajo el sol!
El tiempo hace del movimiento de unos dedos su motor.

Le temps revient

El tiempo vuelve,
retorna la lluvia a la nube ya dispersa,
Regresa la máscara a su rostro envejecido,
La distancia junta sus cenizas
para la llama volver a crear...
El ojo mira a lo más profundo del pasado
y la imagen de ese primer sol se vuelve a formar,
Le temps revient
Le temps revient
El tiempo vuelve
Con el recuerdo de sus buenos años,
Con los pies bien puestos en su camino cansado.
¡Oh, todo vuelve sobre sus perdidos pasos!
El mar dormido despierta y sale de su huevo,
para la puerta de tus sueños volver a golpear
Le temps revient
Todo vuelve a comenzar.

El tiempo es una flor que en mi centro se marchita

En el centro de mi pecho hay una rosa que  marchita,
los años irremediablemente la deshojarán;
Su esbelto tallo en mi oscuridad se adelgaza
¿Fue el viento quien ocultó un reloj de pétalos rojos en mi profundidad?
Tic-tac nocturno que fatiga a la luna con su sonido inmortal
¡Mucho después de mi su eco ha de continuar!
El tiempo es una flor con espinas que en el centro del universo se apagará.