Huye luna, luna,
luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
(Federico García
Lorca)
Huye la luna, se esconde
tras su bruma de plata.
Guarda el tiempo, gitana,
y huye a las montañas;
tu rostro en la luna lejana
se retrata.
Huye, luna.
Corre hacia el borde del cielo
teñido de escarlata.
Guarda, gitana, guarda el corazón
y destierra esas palabras de plata;
sólo el silencio te rescata.
Huye, luna, huye, luz.
Cruce el viento tu antigua
fragata.
En la noche más larga del año,
el sol cerró los ojos,
descendió hacia su propio corazón.
Las flores ocultas bajo la tierra,
transfiguradas en espera,
se vistieron de luto blanco
para esperar su resurrección.
¡Oh, toda la belleza se ha dormido
para darle espacio a la sucesión!
Me encuentro en el intersticio
de un silencio y una flor;
la primavera se acerca
con todo su ejército de marionetas
dirigidas por el sol.
Toda esa luz tirante
se reflejará en mi espejo.
Saldré de mi crisol.
Mis pestañas atraparán el sueño
del sol recién nacido:
la plenitud de la luz y su fulgor.
El
reloj oculto en el viento
confirma que aquellas imágenes
interiores
se diseñan pacientemente en tu
oscuridad.
Inmóvil, caes en el sueño profundo
de los peces.
Mañana un haz de luz te
despertará…
Los hilos del destino
se extienden como enredadera
para alcanzarte y obligarte a
despertar.
El hada del inconsciente
cierra círculos mágicos y oxidados,
borra la cara de los relojes,
cae en su propia profundidad.
Hamlet,
oh pequeño,
huérfano y perdido:
¿estás cansado de echar a andar la
maquinaria de la razón?
¿Bajo qué árbol se abrirá tu soliloquio de muerte?
¿Sobre qué espejo se reflejará
el gemelo perdido de tu corazón?
To die.
To sleep.
To sleep,
perhaps to dream.
Príncipe de Dinamarca,
¿aún persiste tu duda?
Tú fabricaste la pregunta que
nadie responderá:
¿ser en el río o apagarse en el
sueño del mar?
Ofelia, en cambio, loca y radical, dijo: not to be.
Tú dudaste;
a ella, en cambio, el río la
obligó a desertar
y, coronada de espinas y flores,
eligió la corriente,
es decir, la ficción del tiempo,
o, lo que es lo mismo, la parábola
del olvido.
Compartes
fragmentos de tu alma.
El tiempo es un desconocido
que diluye tus palabras con
nostalgia…
Queriendo imitar al mar,
el ocaso fabrica peces en el
horizonte;
la naturaleza se disfraza…
El agua bajo el puente de tu mirada
hacia el fin de la explanada se
marcha…
Un cauce de cristal
por la pendiente de mi falda
lentamente se derrama.
Me basta encender con sueños blancos
el amanecer;
equilibrarme en el límite de la sombra
para que se encienda la maquinaria del sol.
Mido las palabras;
ellas rodarán por la pendiente
sagrada de mi rendición.
Bosteza el devenir dentro de su agujero
impronunciable.
El tiempo sueña.
Nos creemos tan sólidos;
sin embargo, somos espejos mentales de la sucesión.
La astrofísica es un bellísimo invento
de nuestra estrella interna en combustión.
A mí me basta el universo en una taza de café,
construyo la maqueta destartalada del infinito
con paciencia y devoción.
¿No
ves cómo todo se desgrana?
La lentitud del desierto
ha borrado nuestros pasos
con una parsimonia soberana.
Hay algo que viaja en la brisa lejana
y te arrebata tu corazón de
porcelana.
¿Será el principio o el fin de una
era?
Es extraño el silencio
después que dices sí;
también las palabras después
que pronuncias un no.
De todas maneras, cantarán por ti
todas las campanas.
El principio será el fin,
como la noche será la mañana,
en la primavera que aún sientes
lejana.
