No es tu estrella la que sangra,
es el tiempo que, a través del río,
se desangra.
El más dulce de los astros
dio tres pasos hacia atrás
y el cielo se vistió de nostalgia.
No es tu herida la que sangra;
es el tiempo que, a través de los recuerdos,
se desangra.
Imitas al cielo,
abrazas a tus fantasmas,
pero no hay calor que deshaga la distancia.
No, no es mi herida la que sangra,
solo es un antiguo esplendor
que se apaga en el ángulo de tu mirada.
Tú estabas recogiendo
el tiempo recobrado por alguien más;
leías a Marcel Proust en una noche templada.
Nuestra herida está retrógrada,
¿o será que aquello que sentimos
es solo un fenómeno visual de la esperanza?
Nada más inapropiado
que una desdicha a destiempo,
como el destello de una estrella
muerta hace ya cientos de años.
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