Aliosha Karamazov

En el horizonte dorado se divisa una figura alargada:

Es Aliosha Karamazov, el hermano más pequeño, transmutado en un balizador,
sus manos largas como el Amazonas

 están rotas y de ellas penden relojes destrozados,

 se acerca y me mira desde la profundidad más oscura de su vasto mar,

¿Qué te ha hecho el mundo Aliosha Karamazov?

Es el mundo- responde- mientras creía avanzar por sus calles  enardecidas

las murallas de sus cárceles me han aplastado,

¿cómo podía saberlo?  Dios o Dostoievsky no me han puesto en sobreaviso,

 sólo hay sombras de muertos en estas ruinas,

Llevo una clepsidra en lo más profundo del corazón:
mi voz es la medida de mi tiempo.

He  huido al desierto para encontrarte

¡ayúdame a mirar por la ventana del sol!

Yo que vengo de la noche presentida,

 antigua lámpara de otoño derrumbada en el bosque,

un cielo de alas blancas nos espera hijo del trigo y del fuego,

he de abrir la puerta de todos los astros luminosos,

no sueltes mi mano ¡no te asombres!

¡Qué te ha hecho el mundo Aliosha Karamasov!

Disolución

Entonces me disuelvo como el  azúcar en el café

Me deshago,

Como humo, sin ser humo

Como vapor, sin ser agua,

como luz en el borde del agua de diamante;

Desparecer para

Nacer,

Hay dispersión y polvo en mi alma

Grata disolución,

Pensamiento que es borrado por una luna distante,

Entonces me disuelvo en la noche universal,

Como azúcar en el té,

Sin ser azúcar,

Como recuerdo de infancia

En la actividad vibrante de mi mente.

Entonces un sólo gesto

Y la disolución inventa claros colores,

Ser el inverso de estar

Para reinventar la presencia

Como el tímido resurgimiento del día en la ventana

justo antes, en el punto mismo que divide la luz de la tiniebla,

Me hago agua,

Sin ser agua,

Me hago partícula de arena,

Para retornar, justo en ese espacio

Donde mi sol brilla despiadado

Y me revela descarnado

De pies a sombra,

Definitiva como una flor regular

Que no se deshace, sino que se enciende

Sin recordar siquiera que

una vez fue una sola cosa con el polvo.

Conmoción

Me conmueve el error,

la pequeña imperfección,

¡Cuánto candor hay en una pequeña falta involuntaria!

como resbalar,

Caer

Declinar,

¿Quién se conmueve ante la simetría del árbol que recorta perfecto el horizonte?

La perfección nos sorprende,

Nos hipnotiza,

Pero ante el desprendimiento de una hoja

o frente a un árbol desnudo,

nos conmovemos como infantes,

Pues en la falta se configura el origen de toda redención.

Irremediablemente, mis ojos atrapan la candidez de una falla,

En el acto siempre hay error,

Un gesto involuntario

Una palabra,

yo me conmuevo:

Amo la imperfección

De aquel que ama la perfección.

Razones

Porque llevo un reloj de arena en mis ojos
y cada vez que duermo se invierte,
porque no nací en Praga, Brasil o Paris,
porque mi madre me parió prematuramente

en el fin del mundo cerca de una playa,
porque dejé de creer en los milagros y comprendí que mi existencia por sí sola era un milagro,
porque el mar es mi padre y el viento mi amante,
porque ya no me importa ser intelectual, correcta, inteligente si sólo soy ciudadana de mi propio corazón,
porque ya no creo en los duendes,
pero si creo en el amor,
porque mi alter ego vive en un bosque,
porque me parezco a las olas del mar cuando amo,
porque palidezco cada vez que recuerdo que estás mirando la luna,
porque a pesar de tantos sortilegios aún tengo esperanza,
porque soy la magia,
porque soy mujer y he sido vencida, mutilada,
Porque soy romántica como un cuadro de Rembrandt,
porque nadie me amo como soñé o quise,
porque no soy psique y soy psique,
Porque encendí la lámpara de mi amor y te quemé con su aceite,
porque entiendo que el fin último de todo hombre es Itaca,
porque aún me conmueve cruzar el puente de tus sueños dominicales,
Porque me haces sentir torpe como los pasos de un borracho,
porque estoy viva y respiro este aire maltraído,
porque un día no me recordarán y no me importa,
porque no soy pájaro e imito sus alas con mis manos,
porque no soy la luz y sin embargo mis palabras se encienden como lámparas,
porque la melodía del agua me devuelve

A una ventana de otro siglo,
porque no soy ni golondrina ni amapola,
porque vale la pena estar viva. 

Un violín sobre el borde del inconsciente

En el borde de mi inconsciente reposa un violín,

mis ojos internos se encienden de asombro

¿Qué haces en mi recortada oscuridad pequeño

 y maduro instrumento?

Nadie escucha al violín llorar,

La gente sufre a golpe, como tambor viejo

Sólo mi ser asoma entre la máscara de sus cuerdas

Una nota ¡sola una nota!

Y me descifro,

La extraña certeza del yo entre las aguas de la mente.

¿para que esta melodía quebrada?

¿para  qué asir mi alma en un par de nerviosas notas?

Las raíces del violín se encienden en mis cabellos.

En las dolientes notas de un violín

sobre el borde mismo del inconsciente

El tiempo se deja ver como una singular sombra

Una nota ¡sólo una nota más!

Y la melodía traspasa la piel…

Mis ojos podrían destellar

la tristeza de todos los hombres.

Hago de este violín un espejo

mientras me cobijo como naufrago en la tabla

sobre su extensión doliente…

Lo invisible

Porque entiendo muy bien que lo importantes es lo invisible,
aquello que se construye en el húmedo laboratorio de Morfeo.
He ahí la verdad,
Pálida figura sorda, que camina en el corazón de mi corazón,
Fantasma ciego que torna invisible todo lo que palpa.
Anoche naufrague en un sueño, fui a parar a otro sueño,
con un grito lejano como el mar oscuro, despierto;
envuelto en una sábana blanca, el viento me seduce, se mete en mi cama,
Se apagan todos los espejos,
alguien dice:

Bajo el peso del mar de tus sueños

Caes en un mundo transparente, 
indivisible

Párpado abierto de tu ceguera.

Hilo de luz

Un hilo de luz entre dos seres

Y un cristal en algún lugar oscuro del corazón;

Imagina el cinturón que te une

A otro espejo,

A un cuerpo que es como una callejuela que desemboca

en un remoto mar

Imagina un sol partido

Y una ventana abierta tratando de alcanzar

Ambas mitades.

Un hilo de luz que empuja tu razón destrozada

Y te trae de súbito un sol maduro de otro siglo.

Imagina que es sábado en la tarde,

Y vas por el huerto en busca de un limón

Algunos de tus pensamientos van a pegarse

A la ventana, la cual se hace más transparente con la llegada del ocaso,

Y el cordón que tira, que finaliza en el fondo

de ese extraño jardín.