La herida

No es mi herida lo que sangra;
es el tiempo que a través del río
se desangra.
Es inútil acariciar al reloj
en los últimos días de la juventud;
es como abrazar fantasmas
para domesticar el porvenir.
No, no es mi herida la que sangra,
solo es una lámpara semisolitaria
que se apaga hacia el interior.

Ellos dijeron: "Nuestras heridas
han paseado por las calles
en busca de consuelo"
Juntos susurramos: "¿Vieron algo?"
"No, nada" respondieron.

No es mi herida la que sangra;
Es el horizonte que ahoga
todos esos pasos.
Tú estabas allí recogiendo
el tiempo recobrado por alguien más,
leías a Marcel Proust
en una noche fría , ¿o acaso era templada?
Una noche finita que pronto olvidarás;
"La herida es anterior a esta tierra,
se formó por la humedad de la ribera"

Ellos dirán: "No te lamentes,
es  completamente inútil,
el dolor viene después,
mucho después;
tu herida es una estrella muerta
hace ya cientos de años"