Comienzo

Rafal Olbinski

Bajo espléndidos soles recién nacidos tus semillas germinan,
Sus brotes geométricos se extienden para rozar el oro de la luz;
Brillantes silencios se acomodan en el intersticio de dos estrellas nuevas.
Todo comienzo es consecuencia de un espejo que se quiebra;
De los despojos de tu reflejo se alimenta la historia que hoy abre sus ojos.

El símbolo es el esqueleto de mi alma

Paul Delveaux

La luz derrotó a la muralla que florecía en nuestras miradas
se incrustó en mi mente como un árbol.
Las manos dibujaron un vuelo de dichosas águilas
ascendieron sobre escalas de papel celofán,
inventaron relatos que se van a pique, se hunden en principios que son siglos
y finales que son nada;
Escritura de lámparas que se apagan, el símbolo es el esqueleto de mi alma.
En lo más alto del recuerdo los dedos se desvanecen y presagian el tacto.

Crezco sobre prados abstractos,
soy la semilla y tú ojo es la hoja que inmortal cae, diminuta.
El tiempo es un antesala con paredes cubiertas de espejos de agua,
acaso en nuestra piel se encarna la espera de los astros...
Los segundos parpadean en el borde de los sueños.
No pasa nada, los relojes desaparecieron,
el tic tac es reemplazado por mensajes virtuales que nos envía un verdugo
que tiene nuestro rostro.

Durante un tiempo...

Zhong Yang Huang

Durante un tiempo fuiste una mariposa en los jardines blancos de la soledad,
una criatura habitada por delicados fantasmas de porcelana.
Más tarde, el tiempo preñado de olvidos te arrastró a la cima de un árbol plateado,
te hiciste hoja y apagando tus sueños de salvia tuviste que aprender a caer;
¡Cuanto peso le otorgó la gravedad a tus sueños de muselina clara!
La tierra te guardó en su corazón de alabastros y tus brotes internos gritaron:
¡Dejadme renacer! Dejadme retornar...

Mar del Plata

Michael Parkes

Me colgué de las pestañas del puente para que el río sus corrientes me susurrara,
sin embargo, este humo disfrazado de agua
es como una película muda que interminablemente se repite en un teatro cuyas miradas son dibujadas por las palabras.
Sólo es el tiempo el que satura mis oídos con sus grandes aletas blancas.
Más tarde, en un sueño el río me cantó como un pájaro triste cuyo vuelo es la tarde entera:
Acaso mi secreto sea la nada oculta bajo espesas cortinas blancas que nos separan.
Mis sueños hacen tristes acrobacias sobre el agua
la luz que emana de ellos es como una lámpara que el río apaga;
las redes del tiempo me engañan y sostienen torpemente mi mirada.
Nubes cargadas de lluvias como espléndidas bañistas sobre el río se lanzan,
salpicando las aguas de oscuridad.
Hilos de plata se evaporan para bordar de tristes flores la montaña.
Mar del Plata, acaso el más oscuro,
sin duda el más brillante,
mi canción se hace más vieja en las sombras que brotan de la pantomima de tus palabras.

Mujer dormida ante el espejo

Pablo Picasso

Cierro los ojos frente al espejo para que las nubes florezcan en mi interior
para que sus semillas etéreas  se hundan en mis entrañas;
me alejo de mis olas negras y caigo en un sueño sin celdas.

Cada sueño es la sombra de un astro interior.

Mi reflejo golpea la puerta de la morada de los peces
y me obliga a soñar con el indómito traductor de las olas del mar.

Mi espejo es el párpado de una estrella lejana.

Vampire song

Michael Cheval

Juraste recomponer la oscuridad con las cenizas de aquellas algas que brotaron de la profundidad,
sin embargo, la luz quemó tus antiguas ensoñaciones fantasmagóricas y la sombra se ahogó en tu corazón.
Te escondes bajo la máscara de los peces, apretando en el borde de tu piel la sensibilidad.
Tus raíces líquidas suavemente me rozan, y se extienden como brazos en busca de distantes y seductoras marionetas del mar.
Arena en las arenas del tiempo que de tus pestañas se escapa, ¿por dónde, en qué sitio tu hermosa luz ha de retornar?
Tus colmillos se incrustan en la superficie de las olas, en un infinito roer de la espera en espiral;
Líquida criatura, fabricas falsas tinieblas en tu laboratorio-profundidad,
acaso los peces descansen de tus palabras cuidadosamente ideadas para morder y arrebatar, ¿qué será?
Los residuos de tus sueños como olas van y vienen, en un vaivén decorado por inolvidables gaviotas de encaje y sal;
Pero tú sabes que el mar sólo devuelve cruces y estacas de arena,
y nunca aquel tiempo que maduraba en los inmemoriales árboles de tu infancia,
aquello que tus fríos dedos desean inútilmente recapturar.

Tus sueños se evaporan...

Francois Boucher

Hermosos sueños penden del vapor de tu mirada,
el sol aspira las imágenes que fabricas en tu jaula interior.

Yo vi un tren de ventanas de agua cayendo desde tus pestañas
sus carros llevaban las torres oscuras de tu infancia.

La piel no consigue aprisionar todas esas postales animadas de oro y plata,
ellas se alejan, se evaporan, en busca de otras almas.