Coleccionista de rosas

El coleccionista de rosas

humedece las semillas del dolor,

y entre rosales que en el espejo germinan

toca la espina sangrante.
Él lo sabe, y por eso persiste:

Toda la humanidad se ha pinchado

el índice derecho,

todos llevamos la marca de la belleza

que en lo más profundo nos hirió.

Basta ya de flores en aeroplanos-se dice

las flores en su porción de polvo,
¡clavadas en su cruz de tierra!

Las rosas embrujan el jardín con su dicotomía 
de belleza y dolor.
Rosas misericordiosas, amarillas, blancas y rojas;
rosas odiosamente silenciosas,

recapturan la eternidad en la máscara de la fuente,

y nunca dejan de llorar por aquel que las colecciona

y a quién pinchan una, una, una y otra vez.

¡Oh rosa, Cristo barroco del jardín!

Dadme la llave de la resurrección,

dadme la llave del amor que en mis sueños se hunde,

¡dadme la mentira de la luz!

¡dadme la clara conciencia de vuestra frágil sombra!